Adso [narrateur] : Arrivé au terme de ma vie de pauvre pêcheur, désormais chenu et vieilli comme le monde, je m'apprête à laisser sur ce parchemin témoignage des faits admirables et terribles auxquels j'ai assisté dans ma jeunesse. Vers la fin de l'année du seigneur 1327... Ah que Dieu m'accorde la sagesse et la grâce d'être le témoin transparent des évènements qui survinrent dans une abbaye isolée au plus sombre du nord de l'Italie... Une abbaye dont même aujourd'hui il semble pieux et charitable de taire le nom.

Adso [narrateur] : Puisse ma main ne pas trembler maintenant que je m'apprête à ressusciter le passé et à raviver l'étrange malaise qui oppressait mon coeur quand nous pénétrâmes dans l'enceinte.

Guillaume : Adso.
Adso : Oui maître ?
Guillaume : Pour dominer la nature apprends d'abord à lui obéir. Hmm ? Retourne sur l'esplanade, contourne l'édifice par la gauche, entre dans la cour carrée de droite et là tu trouveras le lieu qui te fait défaut, derrière la troisième arcade.
[Adso s'en va en courant et s'arrête au niveau de la porte]
Adso : Vous m'aviez dit que vous n'étiez jamais venu ici.
Guillaume : Quand nous sommes arrivés j'ai vu un frère qui s'empressait vers cet endroit, j'ai noté qu'en sortant il marchait à pas lents, avec sur le visage l'air apaisé.

L'abbé : Nous avons trouvé le corps après une tempête de grêle, atrocement mutilé. Écrasé sur un rocher, au pied du donjon, à la verticale d'une fenêtre qui... Comment dirais-je... Qui...
Guillaume : Qui fût retrouvée fermée.
L'abbé : On vous a mis au courant ?
Guillaume : Si vous l'aviez retrouvée ouverte vous n'auriez pas parlé d'un malaise dans les esprits mais conclu à un accident.
L'abbé : Frère Guillaume... Cette fenêtre là ne peut pas s'ouvrir, la vitre en est restée intacte. On ne peut pas non plus accéder au toit qui la surplombe.

Ubertino : Méfie toi de cette abbaye... La bête immonde est toujours parmi nous. Je la sens en cet instant. Ici, au sein même de ces murs.

Guillaume : Même les moines ont un passé Adso.

Guillaume : Celui là je te l'accorde, il ne s'est pas suicidé.

Adso : Maître, quelle langue ce frère parlait il ?
Guillaume : Toutes... et aucune.

Jorge [en latin] : Un moine ne doit pas rire, car seul rit le crétin ! [en Français] J'espère que mes paroles ne vous ont pas offensé frère Guillaume, mais j'ai entendu rire et j'ai rappelé un des principes de notre règle. Certes vous Franciscains, vous venez d'un ordre où la gaieté la plus inopportune est vue avec indulgence.
Guillaume : Oui, c'est vrai. Saint François par fois ne répugnait pas à rire.
Jorge : Le rire est un souffle diabolique qui déforme les ligaments du visage et fait ressembler l'homme au singe.
Guillaume : Mais le singe ne rit pas. Le rire est le propre de l'homme.
Jorge : Comme le pêché ! Le Christ n'a jamais ri.
Guillaume : En sommes nous si sûrs ?
Jorge : Rien dans les écritures n'établit que notre seigneur ait rit.
Guillaume : Rien dans les écritures n'établit que notre seigneur n'ait pas rit. On sait que les saints eux mêmes usaient de la comédie pour ridiculiser les ennemis de la foi. Par exemple, Quand les païens mirent Saint Maur dans l'eau bouillante, celui-ci se plaignit que le bain était trop froid, le sultan y plongea les doigts et s’ébouillanta la main.
Jorge : Un saint immergé dans un bain bouillant n'a pas de ces puérilités ridicules ! Il retient ses cris ! Et souffre pour la vérité !
Guillaume : Pourtant, Aristote a consacré son second tome de la Poétique à la comédie et il en fait un instrument de vérité !
Jorge : Vous avez lu cet ouvrage ?
Guillaume : Non, bien sûr que non, ce manuscrit a été perdu il y a des siècles.
Jorge : Non c'est une erreur ! Il n'a jamais été écrit ! Parce que la providence ne tolère pas que l'on glorifie des futilités.
Guillaume : Non là je ne suis absolument pas d'accord...
Jorge : ASSEZ !

Guillaume : Où sont dont tous les livres ?
Adso : Me mettez vous à l'épreuve maître ?
Guillaume : Que veux-tu dire ?
Adso : Ma foi en toute révérence, il semble qu'à chaque fois que vous m'interrogiez, vous ayez déjà la réponse. Savez vous où sont les livres ?
Guillaume : Non. Mais je gage sur ma foi que ce donjon doit contenir bien autre chose que de l'air.

Guillaume : Un des moines en aura fait cadeau à cette fille en échange de... ses faveurs.
Adso : Fille ? Quelle... ?
Guillaume : La paysanne que j'ai vu s'enfuir. Ça devait être un moine très laid.
Adso : Pourquoi laid ?
Guillaume : Parce que pour un jeune et beau novice, il y a fort à parier que la belle aurait accordé ses faveurs pour rien. Hum ?

Adso : Maître... Avez-vous jamais été... Amoureux ?
Guillaume : Amoureux ? Ha ! A maintes reprises !
Adso : C'est vrai ?
Guillaume : Oui bien sûr ! Aristote, Ovide, Virgile, Thomas D'Aquin.
Adso : Nan nan je voulais parler de...
Guillaume : Ah. N'es-tu pas en train de confondre l'amour avec le désir ?
Adso : Vous croyez ? Je n'en sais rien. Je ne veux que son bien, je veux lui apporter le bonheur. Je veux la sauver de sa pauvreté.
Guillaume : Oh lala.
Adso : Pourquoi "Oh lala" ?
Guillaume : Tu es amoureux.
Adso : Et c'est mal ?
Guillaume : Pour un moine ça pose quelques petits problèmes.
Adso : Mais enfin Saint Thomas D'Aquin ne place-t-il pas l'amour au dessus de toute vertu ?
Guillaume : Si ! L'amour de Dieu, Adso, l'amour de Dieu.
Adso : Oh... Et l'amour de... La femme ?
Guillaume : De la femme ? Thomas D'Aquin n'en était pas spécialiste. Mais les écritures sont tout à fait claires. Les proverbes nous mettent en garde : La femme s'empare de l'âme précieuse de l'homme. Tandis que l'ecclésiaste nous dit : Plus amère que la mort est la femme.
Adso : Oui mais... Vous qu'en pensez-vous maître ?
Guillaume : Bien. Je ne peux certes pas me prévaloir de ton expérience mais... J'avoue que... J'ai beaucoup de mal à me convaincre... Que Dieu ait mit une créature aussi abjecte dans sa création... Sans la doter peu ou prou de quelques vertus. Hm ? Que la vie serait paisible sans l'amour, Adso. Tellement rassurante, tellement tranquille... Et tellement triste.

Guillaume : Etait-il gaucher ?
Séverin : Oui oui, Frère Béranger était inversé dans bien des domaines.

Guillaume : Les rats encore plus que les savants raffolent des parchemins.

Guillaume : Personne ne devrait se voir interdire de consulter ces livres.
Adso : Peut-être sont ils considérés comme trop précieux ? Trop fragiles ?
Guillaume : Non ce n'est pas cela. C'est parce qu’ils renferment souvent une sagesse différente de la notre... Et des idées qui pourraient nous amener à douter de l'infaillibilité de la parole divine. Et le doute, Adso, est l'ennemi de la foi.

Guillaume : Celui qui conteste le verdict d'un inquisiteur est coupable d'hérésie.

[Adso fait les cents pas à coté de Guillaume]
Guillaume : Ah je t'en prie mon garçon ! J'essaie de réfléchir !
Adso : Moi aussi maître, moi aussi !
Guillaume : Dans ce cas utilise ta tête plutôt que ton coeur ! Et nous progresserons peut-être.
Adso : Les livres vous importent vraiment plus que les gens ?
Guillaume : Ai-je jamais dit cela, Adso ?
Adso : Je vous vois si indifférent à vos semblables ! N'avez-vous pas au moins quelque pitié ?
Guillaume : C'est peut-être le style de ma pitié... Mais la pitié ne la sauvera pas des flammes.

Jorge : Retournons à ce qui était et qui devrait toujours être l'office de notre abbaye, la préservation du savoir. Préservation dis-je ! Et non... Recherche ! Car il n'est point de progrès dans les vicissitudes du savoir, mais au mieux une continue et sublime récapitulation.

Guillaume : Mais qu'il y a t il de si inquiétant dans le rire ?
Jorge : Le rire tue la peur, et sans la peur il n'est pas de foi. Car sans la peur du diable, il n'y a plus besoin de Dieu.
Guillaume : Mais vous n'éliminerez pas le rire en éliminant ce livre !
Jorge : Non... certes. Le rire restera le divertissement des simples. Mais qu'adviendra-t-il si à cause de ce livre l'homme cultivé déclarait tolérable que l'ont rit de tout. Pouvons-nous rire de Dieu ? Le monde retomberait dans le chaos.

Adso [narrateur] : Cependant, à présent que je suis devenu vieux, très vieux, je dois confesser que de tous les visages du passé, celui que je revois le plus distinctement est celui de cette fille à laquelle je n'ai jamais cessé de rêver pendant toutes ces longues années. Elle fut le seul amour terrestre de ma vie. Pourtant je ne savais, et jamais je ne sus... Son nom.